LA DIETA

Bueno, como ya os he dicho en otras ocasiones estoy a dieta. Y es la primera vez en mi vida que consigo mantenerme tanto tiempo y que me doy cuenta de que, en el fondo, algo de fuerza de voluntad tengo.

La dieta y os dije que me la preparó el encargado de la última tienda en la que trabajé, que resulta que además de ser majísimo tiene un cuerpazo y es preparador físico. Y los preparados físicos tienen esa cosa que cada vez que te ven te dicen que ya está bien de dejarte tanto y que te pongas las pilas. Y al final lo haces, no porque te sientas obligado sino porque te das cuenta de que tienen razón, qué coño.

Así que me hizo la dieta y aproveché que me habían regalado el Kinect en navidad para ponerme las pilas. Además ahora tengo todo el tiempo del mundo, así que no hay excusas.

Voy a confesaros algo que me da mucha vergüenza confesar, a pesar de que tiene una explicación. Cuando empecé la dieta pesaba 115 kilos. Los que me conocéis a lo mejor habéis dicho "¡Hala! ¿Tanto?" que es lo mismo que dijo él cuando se lo dije. Pero claro, mido 1,90 y soy de complexión grande así que realmente no parecía que pesara eso. 

Llevo ya 6 semanas de dieta. Y funciona de puta madre. He ido pesándome cada semana en la farmacia y cada diez minutos en el baño. Es una obsesión, pero con la tontería me he alegrado el día más de una vez. 

¿Y qué hago? Pues básicamente comer lo que pone la dieta (casi nada de grasas, mucho pavo, arroz integral y ternera para comer, pescado y ensaladita para cenar). Lo del pan de centeno lo probé. Pero qué espanto. Y piña. Piña para desayunar, que es un puntazo porque junto con el pavo entra de puta madre. Ahora toca revisión de la dieta, para adaptarla un poco.

Pero por mucha dieta que hagas, si no te mueves no consigues nada. Ya me lo dijo mi doctora cuando me hizo los análisis hace unas semanas: "CMMC: comer menos y mover el culo". Así que me doy toda la caña que me puedo dar, que no es mucha pero TonyT os puede confirmar que estuve 3 días con agujetas de una sesión bastante bestia que me metí con el "Your Shape Fitness 2012".

Y es que amigas, si tenéis una Xbox en casa y queréis adelgazar, comprad el puto Kinect. Porque entre esto:

Esto:

Y esto:

Vais a acabar delgadicas delgadicas.

Y si además lo combináis con un poco de bicicleta o de footing o de cualquier otro deporte que os apetezca hacer al final ni gimnasio ni nada.

Bueno, la etapa del gimnasio ya llegará. Yo por ahora me centro en quemar grasas, en ejercicios cardiovasculares y en definir lo poco que puedo definir ahora mismo. Porque ya intenté hacer la parte del "Campamento Militar" del YourShape y por poco me muero.

Y a todo esto, súmale las pastillitas "Alli" esas. Que resulta que había un bote por casa y nadie se las tomaba. No hay que abusar de ellas, porque básicamente lo que hacen es que tu cuerpo no retenga las grasas. Y claro, si estás haciendo una dieta con poca grasa y te hinchas a pastillitas vas a acabar como Jack Skeleton o peor: en Urgencias.

¿Resultados? Pues hombre, se me nota. No es un cambio espectacular (eso ya vendrá) pero en seis semanas he pasado de los 115 kilos a los 107. Y sigo bajando.

El día que vea en la báscula un 99, aunque sea un 99.90, me dará igual y probablemente me muera ahí mismo. 

Y lo mejor de todo es que, visto lo visto, no falta mucho para que llegue ese día.

¿Y por qué os cuento todo esto? Porque además de la dieta, el ejercicio y todo eso me he dedicado a chafardear por internet blogs y experiencias de gente que ha hecho dietas en serio para tomar consejos y ver qué cosas realmente funcionan y qué cosas no. Y una de las cosas que no paro de leer es que es bueno mantener un diario sobre lo que vas haciendo. Yo no me voy a poner a apuntar todas y cada una de las cosas que como (básicamente porque acabaría hasta el coño de repetir: "Pavo", "arroz integral", "ensalada de lechuga y tomate" y "piña") pero sí que está bien ir anotando en el calendario lo que vas pesando cada semana (para que veas que, aunque te mires en el espejo y no te notes un cambio espectacular sí que vas perdiendo) y escribir por aquí de vez en cuando cómo me va la cosa.

Lo peor de todo esto es que entre Bercode y yo ya había quedado claro que él era Patsy y yo Edina Monsoon. Pero a este paso nos veo a los dos peleando por el papel de Patsy.

Sweety! Sweety!

La noche me confunde

Me decía ayer ¿o era hoy? @Bercode que tendríamos que escribir un libro con todas las peripecias que nos han ido ocurriendo saliendo por el ambiente de Barcelona.

Yo le dije que eso ya lo hacía yo, que era mi blog.

Y entonces me he acordado de que hace mucho (bueno, os hablé de un domingo con Tony Tornado y Dan hace unos días) que no os cuento una noche de borrachera.

Pues este finde tan largo no ha habido una sola noche de borrachera, han habido dos. Y las dos han sido demenciales. La primera fue de sopetón. Con Bercode recién llegado de Murcia previo paso por Madrid, previo paso por Moscú, previo paso por San Petersburgo nos hicimos un Facetime de bienvenida y aunque habíamos dicho de quedar el sábado al final nos animamos a salir esa misma noche.

Gracias a Dios al vodka no recuerdo demasiado de lo que pasó esa noche. Un poco de exaltación de la amistad en su casa, un mucho de MDNA dale que te pego y pa' la Metro. La Metro, es que es un mundo paralelo. Nos reímos muchos y dimos muchas vueltas para arriba y para abajo y para el fondo y para el otro fondo. Y ligué. 

Con un chico alto, delgado, rubito y muy mono. Pero no estaba en situación de hablar con nadie y mucho menos de hacer algo más, así que me hice un poco el sueco. Tenía pinta de inglés el chico, y me estuvo persiguiendo un rato hasta que ya se hizo tarde y nos fuimos. Íbamos a ir a la sauna, pero a mitad de camino me puse a vomitar. La culpa fue de las escaleras. Yo estaba fresco como una rosa, pero tanto subir y bajar fue demasiado para mi estómago. 

Mientras Bercode me decía que me acompañaba a casa que en ese estado la iba a liar parda en la sauna acabó vomitando él también. Así que nos fuimos los dos para casa.

Me hizo gracia despertarme en mitad de la noche y verle ahí dormidico con el móvil entre las manos y el Grindr volviéndose loco.

El sábado fuimos a comer y a pasear por el Raval. Una mierda, as usual. Tanto cosmopolitismo impostado nos dio arcadas, así que nos volvimos a su casa y me recuperé como pude para volverme a la mía. Menos mal que al llegar me esperaba un Espidifen (escondido en un recóndito cajón) y volví a ser persona.

Al día siguiente, como era domingo, decidimos que teníamos que ir a Arena. Porque ya es un clásico. A eso de las cinco de la tarde ya estábamos bebiendo como si fuéramos las Grecas y el fiscal anticorrupción hubiera metido a toda nuestra familia en la cárcel así que era de esperar que, aunque aguantáramos el tipo de forma más o menos convincente, al llegar allí la cosa se desmadrara.

Pero no. Era aún más lamentable de lo que suele ser. Había más gente. Pero claro, todos de 17 para abajo. ¡Pero si se pidieron una Schweppes de Naranja! ¡¡Y COCA COLA!! El highlight de la tarde fue cuando le recordé a Bercode cuando yo tenía su edad y pedía Malibú con piña y era súper heavy todo. Y de repente apareció un niño/a/e/i/o/u (porque no conseguí entender ese pelo) y se pidió uno y me puse a dar saltos. 

Tampoco recuerdo demasiado y no sabéis lo que me alegro. Eso sí, ni un mensaje nos llegó. Debíamos parecer demasiado mayores. 

Como cerraban a las 22:30 para abrir luego (porque el lunes en Barcelona es festivo) nos fuimos a cenar y acabamos en un Burguer King. Yo hice un Adele y me dije a mí mismo "a la mierda la dieta" y de ahí nos fuimos otra vez a su casa a seguir dándole al drinking y nos cambiamos para volver a la Metro. 

Lo malo fue que yo a esas alturas ya no estaba borracho ni nada y no volví a estarlo en toda la noche. Con el puntillo sí. Pero muy poquico. 

La Metro, cómo no, igual de deprimente que el día anterior con una diferencia: NO HABÍA NADIE. Los highlights: las francesitas que acompañaban al amigo gay y no sabían jugar al billar y les acabaron haciendo presión psicológica para que dejaran libre la mesa y se fueran a bailar, la francesa que quería ir a mear y casi se mete en el cuarto oscuro, el apoderado del Juli (un hombre con traje y setecientos años a sus espaldas) que parecía no saber dónde caerse muerto, el Industrial de pueblo (a.k.a. Toñine, el del Ventisca Festival) cuya vida nos inventamos y nos imaginamos que aprovechaba un viaje de negocios para dar rienda suelta a sus instintos mientras su mujer beata y su hija y sus nietas (del baptisterio) lo esperaban en el pueblo.

Hubo más cosas, como el tío feo enanico que vino y nos hizo gestos raros que acabaron significando, más o menos: "Bercode estás muy bueno. Tú Hidroboy no tanto. Pero es broma ¿eh?". Al que eché amablemente con un: "Yo que tú no llamaría feo a alguien que es dos veces más grande que tú".

Fumamos mucho y comprobamos que la gente ES GILIPOLLAS. Porque salen a fumar, se meten en la zona de fumadores, se terminan el cigarro... y se van en un taxi. Suponemos que aprovechaban el salir a fumar para decidir si se quedaban o no pero ¿qué sentido tiene? ¡Piénsatelo antes!

Y luego, por si fuera poco, volvió a aparecer el rubio de la noche del viernes. Que evidentemente me volvió a perseguir por toda la discoteca. Lo peor fue que cuando yo ya estaba decidido a establecer contacto visual del tipo "Ven, ven, desátame" desapareció, y al rato me lo veo comiéndose la boca con un tío muy feo. Eso fue una afrenta a lo delicado de mi naturaleza y le cerré el grifo de mi amor. Al fin al verle rondarme de esa forma tan descarada, incluso con cara de pena, hablando con sus amigos sobre qué podía hacer y adoptando posturitas en las paredes junto a las que presumía que iba a pasar me dio penica. Pero me fui con la cabeza bien alta y la dignidad por los suelos. Luego me supo mal. Me sentí hasta culpable. Pero me quedé dormido y ya me dio todo igual.

Como muchos de vosotros no me seguís en twitter, os voy a poner los twitts que puse anoche para que veáis lo que os estáis perdiendo:

- Pues nada. Aquí estamos. 18:00 de la tarde. Ya llevo un cubata. Escuchando Chico y Chica. Y la de laaalalara larala...

- Ahora vamos a cenar, que así vomitamos con consistencia.

- Nos han reconocido en Arena por uno de mis videoblogs. El de las tomas falsas de las Casas Encantadas. Le he comido la boca. Por amor.

- Lo que no haga yo por un fan...

- Mucho "qué maricas", "qué lamentable" y todo lo que tú quieras, pero en esta casa llevamos 3 horas con Madonna non-stop-tour-de-force.

- Si me dieran un euro por cada vez que he oído "Bebe, Jordi" en las últimas seis horas... Y si me dieran uno cada vez que lo he hecho...

- Responder a los oprobios con un "Soy mujer, respétame" #vivoenlibertaT

- "Es Maripuri y los rayos del cadmio" #sonmisamigos

- Calla, que no era Maripuri, que era Marie Curie.

- Estoy a esto: "--" de ponerme a jugar al Apalabrados en el fumadero de la Metro #cuestaabajoysinfrenos

- Empiezo a pensar que se ha abierto una brecha entre universos y esto no está pasando #FRINGE

- "Yo no llamaría fea a alguien que es dos veces más grande que tú, por muy guapo que sea mi amigo" Que lo es.

- "Vista la foto, se acabó la rabia" #soyyolaquesigueaquí

- Esto es tan lamentable que aquí solo falta Jake Shears. Tirado en el suelo. Muerto" #soyyolaquesigueaquí

- Hemos llegado a la Hora Feliz: ahora todos a echar los restos. Es como terminar la peli y ver las escenas eliminadas de un Blu-ray.

- Amigo, no dirán que no lo has intentado. Pero aunque eres mono acabas de liarte con un gremlin en mitad de la pista y yo por ahí no paso.

- Todo son miradas, encuentros casuales y roneos de stalker hasta que te clavan el culo de un vaso roto en la sien.

Ni rica ni delgada

Por ahora.

La web EstoyBailando.com no me ha hecho rico todavía, pero tiempo al tiempo. No pretendo que se convierta en una de las siete mil páginas mejores que hablan de música constantemente. Es algo más personal. Y aún tienen que llegarle muchas novedades. 

Por ejemplo, esto:

Y sí, es lo que pensáis.

En otro orden de cosas, harto como estaba ya de tantas cosas y tantas... cosas.. hace poco más de un mes decidí que ya bastaba y me puse a dieta.

Bueno, ya os dije hace tiempo que lo iba a hacer y que además me vigilaba un amigo preparador físico.

Por ahora los progresos no son espectaculares pero poco a poco se va haciendo y se va notando. Alguien me ha dicho que es importante mantener un registro de lo que vas haciendo y tal, así que yo lo cuento por el blog. Porque esto va a ser un MakeOver que ríete tú del de Yurena.

Así que de forma destacable puedo deciros que:

- Aunque no lo parezca, hago ejercicio cada día.

- El Kinect de la Xbox es un gran aliado para moverte si estás perro y no te apetece salir de casa.

- Me voy a ir al Tú Sí Que Vales a bailar "Born This Way" en rutina difícil porque ya saco 5 estrellas y eso es pa' verlo. También había pensado ir como actor porno, porque ahí también saco 5 estrellas en cualquier rutina. Pero @proudstar me ha dicho que podría ir como Bailarín Porno y hemos decidido patentar la idea y mi nombre artístico será Martin Danzza.

- Pedalear unos kilómetros a ritmo de "Confessions on the Dancefloor" junto al mar es un placer inexplicable.

- Ya he perdido 6 kilos.

Una tarde de domingo como cualquier otra

Ahora que todo el rollo de música, cine, series y demás lo pongo en Estoybailando.com, va siendo hora de retomar el blog como lo que nunca debió dejar de ser: un blog personal.

Ayer me reencontré con Tony Tornado y con Dan, a los que hacía eones que no veía. A Tony lo vi por última vez el año pasado cuando pasó unos días en mi casa en verano y me hizo un Ylenia, y a Dan... creo que en el concierto de Lady Gaga. ¡LADY GAGA!

Total, que queríamos ir a tomar algo pero claro, domingo por la tarde en Barcelona... pues un capítulo de The Walking Dead. Los metí en Arena. Con dos cojones. 

Aquello no podía ser más lamentable. No había nadie. Y entre los pocos que había se contaban a la Banda del Patio (cuatro adolescentes: la mariliendre, el mariquín de nueve años que estaba tan emocionado que hasta llevaba pulseritas fluorescentes, el mariquín de diez años más largo que un día sin pan y el feo consciente de ello que no sabía qué hacía allí pero que ni se quitó la chaqueta) y unos daneses octogenarios con pinta de supervivientes del Costa Concordia.

Sí. Ése nivel.

Luego estaba el tío bueno (que debía tener 18 años, pero nos daba igual), con un amigo y una chica.

La tarde-noche transcurrió entre lo lamentable y lo más lamentable aún, con nosotros emborrachándonos a velocidad de crucero; pidiéndole a la chica que iba con el buenorro que nos hiciera una foto y descubrir que el buenorro no era gay, que era su novio. Los daneses se lanzaron a por Dan y creo que uno se lanzó a por mí pero yo no me enteré. Luego estaba la mari-bakala flipándose cada vez que ponían una canción, y como público absorto los camareros, a los que presupongo que Arena les paga un plus para cubrir la terapia que necesitarán para superarlo.

De las pocas cosas que recuerdo está la conversación mientras echábamos un piti con el hetero y su novia, explicándoles las bondades del disfrute masculino anal: "Tú sobretodo relajado y sin miedo, ella que se ponga lubricante en el dedo y p'adentro. Que no sabes lo que tienes ahí detrás." y el DRAMA de los mensajes.

Y lo pongo así, en mayúsculas.

Me llegaron 3 mensajes. Uno decía que si estaba muy bueno y si quería rollete. No conseguí localizar al número que lo había mandado así que nada. Otro ponía lo mismo, y resultó que el que lo había mandado ¡era el hetero! Él lo negó, por supuesto, y la novia o lo que fuera (que se emocionó y nos apuntó los nombres para agregarnos al Facebook, yo fui más listo y sólo me apunté el del novio -y no sé cómo lo hice para no equivocarme porque veía triple-) decía que él no había sido porque ésa no era su letra. Cariño, teníamos las pupilas en dilatación máxima y no éramos capaces de vernos a nosotros mismos ¿y reconociste la letra? ¡JA!

Pero lo más inquietante fue un mensaje en el que se leía: NO.

Nos indignamos todos y tratamos de encontrar al que lo había mandado pero no había manera. Al rato, mientras en plena borrachera me dio por cambiarme las cosas de los bolsillos descubrí ¡otro mensaje! No sé de dónde salió, pero ponía: "Estás para mojar. ¿Quieres?" y lo firmaba ¡YO! Era imposible. Entendí que alguien se había equivocado y en vez de su número había puesto el mío. Así que fui a los de los mensajes y (recordemos, borracho como una cuba) empecé a decirles que quería poner una reclamación porque estaban mal. 

Ellos, evidentemente, me despreciaron por borracha.

Hoy, mientras sacaba cosas de los bolsillos, he entendido lo que sucedió.

Resulta que el mensaje firmado por mí era uno que alguien había mandado al ser andante número 173 suplantando mi identidad y éste fue el que contestó con el NO. Y además de contestar introdujo en el mismo sobre la nota que, supuestamente, le había mandado yo.

Es indignante que la gente se haga pasar por uno. Sobretodo si lo hacen para hundirte en la miseria sentimental.

En otro orden de cosas, eché mucho de menos Bercode que como todo el mundo sabe está de gira por Rusia. Ahora está haciendo unos números acrobáticos por San Petersburgo, rozando el límite de la civilización conocida. No veo el día en que se le pase el complejo de Willy Fog y vuelva a Barcelona.

Ah, consejo de amiga: si tienes una Xbox y quieres ir al gimnasio pero te da pereza, cómprate un Kinect y un par de juegos de baile o fitness. Funcionan. 

En verano cuando me haga las fotos del posado en la playa me darás la razón, amiga.

Novedades, novedades

Cuando hace más de un año compré los dominios .es y .com de Estoy Bailando lo hice pensando en darle algo más de visibilidad al blog. No pretendo hacerme rico ni famoso con él, pero ya que te pones a compartir algo en internet siempre se agradece que lo lea el mayor número de personas posible.

Por aquel entonces yo no tenía ni tiempo de ganas de ponerme a investigar cómo hacer que todo funcionara como tenía que funcionar, así que un pequeño cambio en la plantilla del blog y el redireccionamiento del dominio hizo el apaño.

Desde no hace mucho que empecé a colaborar en ElCajónDesastre y me di cuenta de que trabajar con Wordpress era un poco más complicado que Blogger (tampoco demasiado, era más bien adaptarse) pero el resultado era bastante mejor. Así que pensé ¿y si me llevo el blog a Wordpress y puedo hacer (por fin) lo que siempre he querido hacer?

Es que verás, me cabreaba tener todo mezclado por aquí. Los posts personales, los de opinión, los posts sobre música, sobre cine, sobre cenas, series.... Que sí, que es parte de la gracia de un blog personal, pero al final es un poco follón todo.

Así que me lié la manta a la cabeza y me puse a investigar, a mover, a probar, a pagar el hosting que me hacía falta y ¡voilà!

El nuevo Estoy Bailando es una realidad.

Por ahora es sencillito, tiene contenido cero y sí, pierde la esencia del blog personal. Pero esto va a seguir siempre aquí (enlazado en el menú superior de la web) y a partir de ahora será sólo para los posts personales sobre las cosas que me pasen y las historias absurdas que vaya viviendo. ¿O es que ya nadie se acuerda de las tonterías que solían pasarme antes?

Y en la web principal encontraréis los posts sobre música, cine, series, noticias gays y lo que entre por allí. ¿Que ya hay cientos de webs sobre lo mismo? Pues sí, pero esto tiene más gracia porque lo escribo yo.

Hala.

La crisis con Whitney es mejor crisis

Ha sido la noticia de la semana. Y a pesar de su importancia para la cultura de nuestros tiempos se va a quedar en eso, en noticia de la semana. Porque la semana que viene aparecerá otra noticia que la eclipsará de forma fulminante.

Whitney Houston murió a los 48 años en un hotel, ahogada en una bañera.

Como era de esperar, los timelines de Twitter y los muros de Facebooks, Tuentis y demás redes sociales se llenaron el pasado domingo de vídeos y más vídeos con actuaciones de la cantante. El mío, por supuesto, no fue una excepción.

Porque Whitney siempre ha sido una de mis cantantes favoritas y porque, a pesar de todo, yo aún tenía la pequeñísima esperanza de que consiguiera hacer un comeback en condiciones.

Me pasó algo curioso. Resulta que a pesar de saberme casi todas sus canciones y de haber crecido (musical y físicamente) con ella, mi Last.FM estaba huérfano de  Whitney. Así que me puse a favoritear todas las canciones que iban sonando y que siempre han sido de mis favoritas aunque llegaran tarde a esa red musical.

En uno de los estados, vídeos, fotos o comentarios sobre Whitney alguien comentaba lo de "sólo os acordáis de ella ahora que se ha muerto". Y no es que me sentara mal, porque ya se sabe que cuando pasa algo así siempre hay una marica amargada que se queja por todo, pero me pareció injusto. Injusto porque todos teníamos derecho, nos gustara su último disco o no (a mí me gustó), conociéramos más canciones que las de El Guardaespaldas o no, a compartir nuestra fascinación y respeto por una de las mejores voces de la historia de la música. La cosa se saldó con la susodicha marica mala colgándome "una medallita" por ser tan buen fan. No le di importancia. Probablemente el día que se muera Lady Gaga esa marica se rasgue las vestiduras y dé el coñazo proclamando la muerte del pop a los cuatro vientos.

Y no fue la única que se quejó. Hubo mucha gente diciendo que si nos habíamos vuelto monotemáticos, que si qué pesados todos, que si todos sabíamos que Whtiney iba a acabar así. Y un par de días después aún se leen cosas del tipo "¿Qué? ¿Ya nadie pone vídeos de Whitney?".

Demagogia barata, la verdad; porque es totalmente lógico que cuando un artista que ha marcado de una forma u otra la vida de cierto número de personas muere, sus seguidores le muestren cierto aprecio y homenaje. Contenido, eso sí. No se acaba el mundo ni va a cambiar de forma sustancial nuestro día a día.

Lo más gracioso, eso sí, fue que más de uno soltaba lo de:

"Todos llorando por la muerte de Whitney, pero nadie se queja por la reforma laboral".

Ahí, mezclando churras con merinas. La muerte de Whitney no deja de ser un desafortunado incidente que no transciende más allá de la esfera musical y creo que la importancia que se le dio fue la que se le debía dar. Ni más ni menos.

Y sí, lo reconozco. Puse varios vídeos de Whitney pero no he puesto ni un sólo link sobre noticias relacionadas con la actualidad política o económica. Es cierto que yo en mis timelines o en mis muros no suelo ser demasiado político; pero eso no significa que no me importe, no me interese o no me queje.

Eso sólo significa que, igual que cuando vas de cena y te juntas con desconocidos, la religión y la política se vuelven temas tabú porque siempre terminan en un Puertohurraco.

El otro día, sin ir más lejos, comentaba con un compañero de trabajo la reforma laboral y al decirle "bueno, eso es lo que la gente quería: que disfruten lo votado" me soltó un "qué rabia me dais los sociatas, que siempre estáis con las mismas". Yo no entendí nada. Evidentemente esa reforma laboral la habría acabado firmando cualquiera de los dos partidos (con más o menos diferencias, pero jodidos estaríamos igual), pero yo me refería a que al votar (mal, porque en este país no se sabe votar) de forma masiva a un partido político o a otro y no plantearte otras opciones que pueden dar más variedad al parlamento y hacer que se oigan más voces sociales se consigue precisamente una situación como ésta: la indefensión ante un recorte de derechos ante la que sólo te queda el derecho a rabieta (que no a huelga) a la que te contestarán con un "ey, no te preocupes, has ejercido tu derecho a voto -que es el único que nos importa- y lo hacemos por ti". Independientemente de que el partido político de turno acabe haciendo lo contrario a lo que ponía en su programa (si es que lo tenían).

Es como cuando le dices a un chaval que no puede hacer algo y le sueltas lo de "cuando seas mayor lo entenderás".

Pero a lo que íbamos. Que yo muestre mi pena por la muerte de una cantante no implica que me importen tres pimientos los recortes en sanidad.

Lo gracioso es que, imagino que por pura desconexión con otros timelines o muros, muchos de esos indignados por las muestras de afecto hacia Whitney no han dicho nada de la ira nacional desatada contra Francia por la parodia del dopaje de Nadal. Me consta que en España se ha hablado mucho más sobre el pobre Rafa Nadal y el guiñol que le parodiaba dopándose que de la muerte de Whitney, la reforma laboral, los recortes sociales y las revueltas árabes juntas.

Es un tema que no sólo se ha ido de madre (con camiones cargados con pantallas dando vueltas a la embajada francesa mostrando twitts de españoles explicando por qué ganan los deportistas españoles) sino que se ha tornado en asunto político y los ministros de exteriores y cultura y deporte ya han tomado cartas en el asunto.

¡Cuidao! Que nos han tocado el orgullo patrio. Tenemos casi seis millones de parados, una fractura social que no se repara desde el franquismo, jueces juzgados y condenados y corruptos libres llenándose la boca hablando de justicia y de "triunfo del Estado de Derecho". Pero nuestros ministros creen que es necesario ir a Francia y decirles "oye, que os habéis pasado, no vale que os metáis con nuestros deportistas". Y reformar la ley del aborto. Y proteger los toros. Y no tocar a la Iglesia, que eso no crea empleo. Nos vacía las arcas del Estado y nos impide avanzar como sociedad, cerramos hospitales para mantener a obispos y sucedáneos; pero ¡no crea empleo!

El caso es que ser responsable socialmente no implica ser un ser insensible ante la muerte de una figura cultural, y más cuando probablemente esa figura pública ha hecho más por tu vida que cualquier político de tres al cuarto (aunque sólo sea porque un político no te ha hecho bailar como un descosido toda la noche para olvidar tus penas).

Y no me llames exagerado, que te veo venir. Piénsalo y verás que tengo toda la razón del mundo.

Lo cual no significa que eso esté bien. Se supone que los artistas han de entretenernos, inspirarnos. Y los políticos nos han de hacer la vida más fácil.

Y sin embargo, es al revés. Los artistas (o deportistas) acaban siendo los referentes sociales mientras los políticos sí que nos inspiran sí: ganas de matar.

Total, a lo que iba. El por qué de este post. Que me resulta igual de lícito publicar un vídeo de Whitney que uno de Rafa Nadal. Me parece igual de respetable poner en tu estado que estás triste por la muerte de una cantante que enfadado por una broma francesa.

Pero vamos a poner cada cosa en su sitio y vamos a tener un sitio para cada cosa.

Que Whitney la haya palmado no va a paralizar el país. Que un francés decida meterse con un deportista español, por desgracia, sí.

Así que la próxima vez que vayas a quejarte por lo monotemáticos que se han vuelto tus contactos en Facebook espero que luego hagas lo mismo cuando toda la sociedad pierda el norte por un evento deportivo. Y si no lo haces, entenderé que lo único que querías era sacar la cabeza entre la multitud y destacar un poco; aunque fuera a costa de minar tu propia inteligencia y hacer tu poquito de demagogia.

Otro día, si eso, os cuento cómo demostraría yo mi descontento con la sociedad y con el sistema político y económico actual. Qué es lo que creo que, como individuos, deberíamos hacer para parar toda esta vergüenza nacional (e internacional) y conseguir que dejen de reírse de nosotros.

Si os interesa, os pongo deberes: aprender de los griegos, comprad una pistola, munición y algunos explosivos.

Mientras tanto, mientras no seamos conscientes de las soluciones o no podamos acceder a ella para solucionar lo que realmente debería importarnos porque es lo que realmente nos afecta; como lo poquito que nos queda es vivir nuestras vidas lo mejor que podamos (o que nos dejen) yo digo:

Descansa en paz, Whitney Houston.

#HairMusicVideo - It Gets Better

Todos conocemos ya la campaña "It Gets Better" lanzada en E.E.U.U. y de alcance mundial para ayudar a los jóvenes homosexuales a superar una de las etapas más complicadas de la vida de un adolescente: el instituto.

Yo tuve suerte y aunque el mío era medio del Opus, no me dieron demasiado la tabarra (seguramente porque en ese momento de mi vida tampoco tenía yo muy claro lo que quería hacer con mi vida); pero es habitual encontrarse día sí día también con noticias de chavales que denuncian acoso por parte de sus compañeros, pasividad por parte de los profesores ante eso o que, directamente, un día deciden que no pueden más con su vida y se la acaban quitando.

Pero la cosa mejora. De verdad. Puede no parecerlo, pero lo hace. En cuanto ganas un poco de independencia y, sobretodo, confianza en ti mismo te das cuenta de que no todo es tan complicado como parecía que iba a ser. A veces no es fácil, a veces hay que hacer sacrificios, pero como dijo Hedwig: "To be free one must give up a little part of oneself".
Y a veces esa pequeña parte tampoco es tan importante.

En cualquier caso, unos chicos de un instituto americano han decidido aportar su granito de arena a la campaña IT GETS BETTER y se han sacado de la manga un videoclip la mar de majo.
Como canción han elegido "Hair" de Lady Gaga, que sin caer en la evidencia de "Born this way" probablemente se ajuste más a la idea de vivir la vida como cada uno quiere vivirla y no por ello sentirse culpable. Tranquila Gaga, a todos nos pasa: te propones sacar un single que se convierta en himno generacional y al final los fans deciden que prefieren otra canción que no suene a Express Yourself sea tan evidente.

El vídeo está hecho con unos cuantos fans de Glee pocos medios pero está muy bien resuelto y es inevitable soltar una sonrisa mientras lo ves. Porque coño niños ¿no habéis aprendido nada de Queer as Folk o de este mismo blog? Que sí, que todo puede parecer muy complicado pero al final LA COSA MEJORA.

Y... ¡¡cómo mejora la cosa!!